Le écrit de reliques
Le écrit de reliques
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des fictions oubliées, marquées d’une tirage extrême qu’il ne souhaitait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de l'emportement les consumer jusqu’à ne léguer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première image. Tandis que la extrême rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire par exemple tracée par une doigt inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et toutefois, elle lui semblait nette, récente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une histoire de rue, un ennui, une naissance. Le destin, il vit ce acte divers solide reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait diminuer auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition identique fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour postérieur lumière, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange circulation. À n'importe quel incinération d’un présente ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à exprimer ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité prochaine. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine sinistre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son homonyme de libellé, a été retrouvé sans espérance de vie juste à cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un artifices, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il commença à révéler un progrès dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités matériels, les toutes jeunes visions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une annonce partielle, un objet décrit de manière métrique mais authentique. Et grandement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord voyance olivier claire et nette tels que une transcription d’avenir, devenait promptement une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses lectures anciennes. Il découvrit que certaines citations émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus juste du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des augures de ses domaines intérieurs comme des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaires mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une légende ancestral : une consultation dans un usine délaissé où il avait trouvé une antique appareil à ajuster rouillée. Il y avait marqué ce mot par jeu, sans apprendre origine. Le futur, la façade de cet usine s’effondra, entrainant l’évacuation d’un quartier proverbial. Le pyrotechnie était remonté dans le cours du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore véritablement.